Mmh, das West Germany ist wohl die versiffteste Location, in der ich bisher zugange war. Hinter einem unscheinbaren, schlecht beschrifteten Blechverhau geht’s zwei Etagen nach oben durch ein Treppenhaus mit dezentem Urin-Aroma. Dort angekommen erwartet einen ein notdürftig entkernter, muffiger Raum mit gefliestem Boden. Die Fenster sind professionell mit Bauschaum abgedichtet, die Beleuchtung übernehmen heimelige Leuchtstoffröhren. Eine Garderobe gibt’s nicht, die der Jahreszeit entsprechend dicken Jacken werden auf den Boden geworfen, der zuletzt wahrscheinlich gewischt wurde, als das Land noch so hieß wie der Club. Aber gut, dass einen am Kottbusser Tor kein schicker Salon erwartet, hätte man sich denken können…
